Das Schutzengelprogramm

E-Book Verlagsausgabe 2018

©2018 SpielweltVerlag, Bottrop

Autorin: AR Walla

Illustration und Cover: Andrea R Walla

Lektorat/ Korrektorat: Laura Macauda

Layout: Andrea R Walla

ISBN 978-3-96218-014-0

Der Inhalt dieses E-Books ist urherrechtlich geschützt. Jede Verwertung, Verbreitung oder Vervielfältigung ist ohne Zustimmung des Verlages oder der Urheber nicht gestattet.

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Achtung:

Wenn du an Engel glaubst,

solltest du dieses Buch nicht lesen.

Es könnte deinem Glauben schaden ...

Die folgende Geschichte ist nicht immer, wie es scheint ...

Licht blendete mich, sobald ich meine Augen öffnete. Mein Körper schmerzte, ich wollte nur liegen und schlafen. Müde hob ich erneut meine Lider und blinzelte in die Helligkeit. Außer Grelles erkannte ich nichts und stöhnte gequält.

„Das geht vorbei. Du gewöhnst dich daran.“ Die Worte schienen von überall zu erklingen.

Wer…? Wo zum Henker befand ich mich? Ich zwang mich in das Weiß zu schauen. Ein vergeblicher Versuch, daher drehte ich mich auf den Bauch, um es abzuschirmen. Keine gute Idee. Der Boden fing unter mir zu schwanken an. Ich nahm ein paar tiefe Atemzüge und wartete. Nachdem sich das Karussell in meinem Kopf beruhigt hatte, wagte ich mich vorsichtig aufzusetzen und die Lage zu sondieren. Eine Orientierung in dem gleißenden Licht ohne Bezugspunkt war mir unmöglich. Genauso könnte ich mich auf dem Mond befinden, der mit der Sonne kollidierte. Einen ähnlichen Ort habe ich nie zuvor gesehen, nicht einmal in einem gefakten YouTube-Video. Eine Welt in einheitlich blassem Schimmer, vollkommen konturlos … Moment.

Ich linste mit verengten Augen auf einen wahllosen Punkt vor mir. Entdeckte ich da feine Farbnuancen? Überfordert rieb ich mir die Schläfen und konzentrierte mich. Ja. Eindeutig ein Hauch von Grün, kaum wahrnehmbar.

„Du siehst, du gewöhnst dich an deinen neuen Zustand.“

Eindeutig maskulin. Wo versteckte sich der Kerl, verdammt? Ich streckte meinen Nacken so gut es ging und starrte enttäuscht in alle Richtungen. Ich saß allein im Nirgendwo. Ein Bild blitzte für einen Sekundenbruchteil in meinen Gedanken auf, von einem Baugerüst und einem tiefen Fall. Auweia, die Party muss gestern richtig ausgeartet sein.

„Ist das ein Scherz? Was zur Hölle ist das?“ Meine Stimme klang fremd und hallend.

„Beruhige dich, ich bin direkt neben dir.“

Erschrocken wandte ich mich um. Nichts. „Willst du mich veräppeln? Wo bist du?“ Solche Spielchen nerven mich gewaltig. Wütend warf ich meine Arme in die Luft … und schrie: „Meine Hände? Was ist mit meinen … wow ... meine Beine ... w… was ist … mit mir los?“

„Ganz ruhig. Es geht dir gleich besser, wenn dein Verstand die Tatsache akzeptiert.“

Ich misstraute dem verzerrten Singsang, drehte und beugte meine Arme. Winkelte meine Beine an, streckte sie und zappelte hilflos wie ein Fisch an Land. Ich verrenkte mir sämtliche bewegliche Gliedmaßen, um irgendwo einen Rest von mir zu entdecken. Aber es existierte nichts Physisches mehr. Ich … mein Körper fort … Egal wo ich an mir herabsah, ich bestand aus einem klaren hellgelben Leuchten in der Form meiner menschlichen Gestalt. Anders als eine Glühbirne, deren Rand das Ende des Glases markierte. Ein rahmenloses, formgefasstes Licht. Am befremdlichsten empfand ich die Tatsache, dass ich nicht exakt ausmachte, wo meine Helligkeit endete und das strahlende Weiß meiner Umgebung anfing. Die Grenze dazwischen verschwamm in fließende Farbübergänge pastellener Nuancen mit dem Gefühl, zu dem Ort zugehören. Langsam sickerte die Information in mein Bewusstsein, dass ich ununterbrochen geschrien hatte.

„… dich endlich! Du schaffst das. Anfangs ist es für jede Seele schwer.”

Panisch pumpte ich Luft in meine Lungen und erstarrte erneut. Ich fühlte das Fehlen von einem wesentlichen Bestand. Unsicher atmete ich tief ein und aus. Mein Brustkorb bebte, aber das Geräusch fehlte. Der Mund öffnete und schloss sich, ohne Sauerstoff zu inhalieren. Mein Kreischen musste Tote aufgeweckt haben.

„Das bringt doch nichts … Na, gut. Bitte, wenn du dich dann besser fühlst.”

Eine Ewigkeit verging, bis ich mich beherrschte, um einigermaßen denken zu können. Mein Verstand weigerte sich zu begreifen, dass er keine menschliche Hülle besaß, und reagierte mit dem einzigen Instinkt, den er kannte: Flucht. Ich wollte weg, und zwar sofort. Hektisch richtete ich mich auf. „Wow … Was ist das für eine Freakshow?“

„Langsam. Es geht vorbei und du empfindest bald deinen natürlichen Zustand.“

Ich stand wackelig und taumelte. Suchte meinen Gesprächspartner, der in dem Nichts herum geisterte. Fühlt sich sterben so ... grausam an? Etwas packte mich grob am Arm und hielt mich fest. Wie kann Licht festgehalten werden, ratterte es durch meinen Gedanken. Dann erspähte ich ihn … oder es. Ein mintfarbenes Grün leuchtete schwach vor mir. Endlich ein Orientierungspunkt. Ich behielt meinen Blick stur auf die Farbe gerichtet. Atmete bewusst und hoffte, aus dem Rausch aufzuwachen.

Je mehr ich mich konzentrierte, umso deutlicher erkannte ich in der strahlenden Form Konturen und sah langsam ... klarer.

„Besser?“ Die Tonlage klang wenig engelhaft, eher männlich, rau und tief.

„Ja.“ Ich spürte die Berührung des Grünen schwinden und zurückweichen. „Wer bist du? Wo bin ich und was … ist hier los?“ Die Fragen sprudelten aus mir heraus. Mit einer Scheißangst im Magen, die kontinuierlich wuchs und bald hervorbrach.

„Willkommen, Licht der Welt. Ich bin Angus, dein Schutzengel“, verbeugte er sich. Und ich meine wirklich ein ER. Fitnessfreaks sahen dagegen bullig aus. Androgyn und geschlechtslos? Babyartige Engel mit Flügeln? Von wegen. Vor mir stand eine hochgewachsene Gestalt in der Form eines Hochleistungssportlers – ohne Gesicht. Das Aussehen einer Gliederpuppe. Wunderschön und abschreckend zugleich.

Die Szene irritierte mich. Vor einem gesichtslosen Dummy zu stehen, dessen grünes Leuchten ich kaum von dem Weiß dieses Ortes auseinanderzuhalten konnte.

„Angus? Du bist mein Schutzengel … Moment. Das bedeutet, ich bin … tot, oder?“ Es hörte sich seltsam aus meinem Mund an und völlig falsch. Ich? Tod und erstarrt? Den nächsten aufwallenden Schreikrampf würgte ich eisern runter und fing an, unruhig hin und her zu gehen.

„Ja, Philip. Du bist durch die Tür ohne Wiederkehr gegangen.“ Er bewegte keine Lippen beim Sprechen und ich erkannte, dass unsere Konversation gedanklich statt fand.

„Warum nennst du mich Philip, wenn ich gestorben bin? Was ist mit einem kosmischen Namen und die Erinnerung an frühere Leben? Irgendwas in der Art?“ Meine schnippische Stimme quiekte, ich stand kurz vor einem Nervenzusammenbruch. Das Gesamtpaket musste ein schlechter Scherz sein? Ein fieser Alptraum, einer Partynacht mit viel zu viel Alkohol entsprungen.

„Soweit bist du nicht, Philip. Jede Seele, die nach Hause kehrt, erinnert sich an seinen kosmischen Namen und Vorleben. Es ist voller Freude der Erfahrungen, die es mitnehmen durfte. Dein Verstand ist in Anbetracht deines frischen Exitus … mit der Materie verbunden, was es dir erschwert, dich zu lösen.“

Mein Mund blieb offen stehen, glaubte ich. Ein Griff an mein Gesicht ließ mich aufschreien. Ich ertastete Kinnpartie, Nasen- und Augenbereich aber keinen Mund und Augäpfel. Ich blinzelte und stellte fest, dass es trotz fehlender Lider kurz dunkel vor mir wurde. Mein Zustand verstörte mich, da ich ganz anders empfand als er mir weiß machen wollte. Ich fühle mich nicht vermodert, sondern lebendig.

„Äh? Tür ohne … was … und klebe weiterhin an der Erde?“ Ich wurde ernst. „Was ist hier los, Angus? Welche Drogen habt ihr mir gegeben? Dieses neue Koma-Kraut … Dingens … Du weißt schon. Haben wir das Zeug genommen? Ein grausamer Scherz von ihm? Die nächste Demütigung? Sieht er zu? Lacht er sich mit ihr kaputt? Mhm?“

Der Engel schluckte schwer. Irre ich mich oder flackert er eine Millisekunde unsicher?

„Es ... tut mir leid, Philip. Ich habe keine Kenntnis von irgendwelchen … Drogen. Du bist gestorben.“

Nervös seufzte ich und wollte mir mit der rechten Hand über den Kopf fahren. Bei ihrem skurrilen Aussehen, brachte meine Griffel schleunigst außer Sichtweite und verschränkte meine Arme hinterm Rücken. Angus räusperte sich und sein grünes Leuchten bewegte sich zuckend. Er schien auf etwas zu warten. Lauernd wappnete ich mich für die nächste Hiobsbotschaft.

„Ja?“, fuhr ich ihn barsch an.

Er verblasste um einen Farbton. „Es tut mir leid, Philipp. Unendlich leid. Dein Tod ... es … ein Versehen.“

Überfordert sortierte ich meine Gefühle. Sollte ich versuchen, dem plutoniumstrahlenden Luftikus eine runterzuhauen? Mich beim Chef … Gott beschweren? Oder zugleich lachen und weinen über diese sarkastische Skurrilität? Unbewusst wandte ich mich um und suchte die Sicherheitstür mit dem blinkenden Schild „Exit“ darauf. Zumindest hielt ich nach dem Kamera-Team aus dem Fernsehen Ausschau. Ich hoffte, dass es einfach ein mieser Traum meiner nächtelangen Kaffee- und Alkoholorgien war. Zu meiner Enttäuschung versteckte sich der wuselnde Designer in seiner Requisite und ich erwachte nicht klatschnass in meinem Bett.

„Ein Versehen?“ Die geistig umnachtete Funzel hat mich um meine Existenz beraubt!

Die Haltung des Engels wirkte gequält. „Ich habe tiefstes Mitgefühl mit dir. Und ich verstehe, dass du mit der Materie behaftet bist und menschlich reagier…"

„Ein Versehen? Mein Abgang! Was bist du für ein Depp von Schutzengel, wenn du meine Zukunft verbockst!“ Konnte es schlimmer werden, nach den Katastrophen der letzten Tage?

„Ja Philip. Dein Dahinscheiden hätte nie geschehen dürfen.“ Er erlosch einen Augenblick und ich stutzte. Drücke sich seine Emotion über die Helligkeit aus? Empfinden Engel überhaupt Gefühle?

„Von wegen. Und was machst du jetzt dagegen?“ Ich muss unbedingt etwas zertrümmern. Das darf nicht wahr sein!

„Es tut mir leid, Philip. Dein Körper ist tot.“

Ich brüllte meinen aufgestauten Schmerz der letzten Wochen hinaus. Meine Manieren schob ich vollkommen beiseite und stürzte mich auf ihn. „Dir werd ich’s zeigen, Du Ambrosiusschnepfe! Ich mache dich …“

Zu meinem Erstaunen glitt ich durch ihn, stolperte und fiel bäuchlings auf den Boden. Im Fallen stützte ich mich instinktiv ab und schlitterte. Schwer atmend blieb ich liegen und holte Luft, ehe ein Besserwisser im Hinterkopf mich an das fehlende Atemgeräusch erinnerte. Den Gedanken ignorierend, fragte ich mich, wie ich durch den Engel gleiten und anschließend von einer Barriere aufgehalten wurde? Was für ein schräger Traum. Verwirrt und überfordert senkte ich meine Stirn auf das Harte unter mir. Ich wollte das Gedankenkarussell stoppen, bevor mein Gehirn explodierte. Mehr ertrug ich nicht an Schicksal, das verlangte, meine eigene Begegnung mit dem Sensemann bei voller Klarheit zu akzeptieren. Am Rande realisierte ich, dass mein Strahlen deutlich verblasste und Dunkelheit mich umfing.

Dumpf und weit entfernt sang ein Tenor mit meiner Ohnmacht um die Wette und zwang mich, wach zu werden.

„Philip, hörst du mich? Ich sagte, dein Körper ist tot. Ich sagte nicht, dass es unmöglich ist!“

Langsam sickerte die neue Information in meinen Verstand. Wenn ich mich im Jenseits befinde, an dem Gott, Thor, Zeus, das Sandmännchen … Was auch immer den Kosmos erschaffen hat, wieso kann er seinen Fehler nicht korrigieren? Der Schöpfer besitzt das Copyright für die “Schritt-zurück-Taste”, zumindest wenn ich seinen Memoiren über die Sintflut glauben schenken darf. Im Grunde schnippt der Kerl mit den Fingern und die blaue Murmel kreist schlagartig anders herum. Ein Klacks, meine Karriere zu reparieren.

„Was ist daran schwierig? Ihr schickt mich retour in meinen Körper und schüttelt mir zum Abschied die Grabscher.” Ich wälzte mich auf den Rücken und starrte zu Angus hoch, der sich erhob. Die fehlenden Details seines Gesichtes irritierten mich. Er zog mich auf die Füße und entfernte sich einen Schritt.

„Die Auswirkungen deines Todes.“

Ich schaute verständnislos. Gibt es kein Handbuch für Verstorbene in diesem Notfall? Eine Kundendienstadresse für Reklamationen, weil sie den Todesprozess verbockt haben und der Delinquent sein Recht auf eine Retour einfordern will?

„Jedes Leben ist miteinander verbunden, Philip, und du bist Teil dieser Verbindung. Mit deinen Entscheidungen und Handlungen beeinflusst du die Welt, verstehst du?“

„J… nein.“ Worauf will er hinaus?

„Nimm deinen Beruf in der Finanzbranche. Du schließt mit Kunden Verträge und bietest ihnen Möglichkeiten. Sie können ihren Traum erfüllen und Geschäfte abschließen. Lehnst du das Angebot ab, suchen sie weiter, bis sie eine neue Idee finden. Andere lassen los und widmen sich Zweifel und Sorgen. Verstehst du? Mit deinen Handlungen beeinflusst du deren Verlauf.“

Ich nickte. Klar verstehe ich Geschäfte.

„Durch deinen Eintritt in das Jenseits änderte sich alles. Wünsche erblicken niemals das Licht der Welt und Menschen sterben, weil du fehlst.“

Mir schwante Böses. Ich fühlte mich zurückversetzt in eine Mitarbeiterbesprechung. Den Kollegen erst an die Wand spielen und dann das ultimative Angebot unterbreiten. Die Kunst der Verhandlung bestand darin, ihn den Scheißjob überzeugend zu verkaufen, dass er ihn um jeden Preis haben wollte.

„Und … wie hängt das mit der Tatsache zusammen, dass ich festsitze?“ Auf die Antwort lauerte ich gespannt.

„Dein Körper ist zerschmettert. Wir müssen erst eine Lösung finden, die Auswirkungen deines … in den Griff und ihn lebensfähig zu bekommen."

Mir schwanden die Sinne. Ich musste die Information verdauen. „Mein Körper ist zerschmettert und nicht lebensfähig. Wow! Feingefühl ist euch Engeln wohl bei Sodom und Gomorrha abhandengekommen?“

„Philip, je länger wir hier sitzen, umso größer die Auswirkungen und weniger Chancen der Rückkehr. Wir sind nicht in einer Arztserie, in der Strom aus der Steckdose Herzen zum Schlagen bringt. Das Dasein ist viel komplexer, als ihr Menschen ahnt. Wir müssen schnellstmöglich dein Weiterleben ermöglichen. Feingefühl und Takt sind da überflüssig.“ Angus leuchtete intensiv hellgrün auf. Entweder log der Kerl das Blaue vom Himmel oder er empfand … Wut? Die Emotionen dieser Funzeln sind für mich sichtbar. Ich merkte mir die Tatsache, vielleicht nützte sie mir später.

„Und wie?“

„Du wirst vorerst Schutzengel sein. Dadurch kannst du selbst entgegensteuern, bis wir deinen Körper …“

„Was? Ich, ein Schutzengel? Ich bremse nicht mal für streunende Priester. Was sollte mich das Elend anderer Leute kümmern?“ Ein groteskes Passionsspiel … oder so ähnlich. Erst verliere ich meine Frau, dann meinen Besitz an meinen Chef, werde aus Versehen vom Gevatter überrumpelt und muss den Retter spielen? Die armen Seelen tun mir echt leid.

„Philip. Du wirst ein Schutzengel sein … für dein Eheweib. Und falls du nichts unternimmst, wird sie ebenfalls sterben. Denk an Aime.“

Für dieses Miststück? Meine Gedanken rasten, ich schloss die Augen. Meiner Ex… droht Auswanderung in das Friedhofsterrain und ich besitze die Aufenthaltsgenehmigung. Verdammt, geht das butterweich runter. Ich sah sie flehend und bettelnd vor mir knien, während ich in Ruhe das Bundesligaspiel …

„Philip, hörst du mich?” Er schnippe meinen Wunschtraum vor meiner Nase weg. „Damien Krane wird sie umbringen.”

Ich erstarrte und erwachte vollends. Mein Boss. Der Drecksack, der sie mir weggenommen hat … „Wo muss ich unterschreiben?“

1. Freitag

Zeit: 19:00 Uhr

Bewusstsein: Philip Mors

Ort: unbekannt

Zeit: 20:30 Uhr

Bewusstsein: Damien Krane

Ort: München, Krane AG

Damien  stand am Panoramafenster seines geräumigen Büros im obersten, dreizehnten Stock im modernen Gebäude seiner Firma Krane AG. Es war ein langer und anstrenger Tag für ihn gewesen. Den gewebten Wolkenteppich und sein blutrotes Farbenspiel am Himmel blendete er aus und starrte fahrig dem Horizont entgegen. Elenore Florice, seine Sekretärin, betrat den Raum und brachte ihn einen Stapel Akten an seinem Schreibtisch.

„Das sind die letzten für heute. Schönen Abend, Herr Krane.“ Das Lächeln der adrett gekleideten Mittvierzigerin versprach Vorfreude auf den Feierabend. Gut gelaunt räumte sie das Kaffeegeschirr ab und ging zur Tür.

„Ja, Ihnen auch. Danke.“ Er überlegte einen Moment: „Ach Elenore, sagen Sie meine Termine morgen Vormittag ab. Ich habe eine private Angelegenheit und möchte nicht gestört werden.“

„Selbstverständlich. Nehmen Sie sich Zeit.“ Leise verließ sie den Raum. Sie würde nie erfahren, was sich gestern auf dem Gerüst des Nebengebäudes ereignet hatte.

Neben dem Sicherheits- und Reinigungspersonal befanden sich um diese Uhrzeit vereinzelt Mitarbeiter im Gebäude der Krane AG, die als marktführend in der medizinischen Technologie der Hirnforschung galt. Müde schlurfte er mit hängenden Schultern zum Lederstuhl an seinem Schreibtisch und setzte sich. Mit seinen 59 Jahren fielen ihm die Aufgaben und Entscheidungen in seiner Vorstandsposition zunehmend schwerer und verlangten ihm vollste Konzentration ab. Seine Erscheinung beeindruckte von jeher, sie strahlte Autorität und Würde aus. Wären nicht die tiefen Schatten in seinem Gesicht, die ihm unerbittlich seine Grenzen aufzeigten. Die beständige Sorge um die Nachfolge nagte an seiner Substanz. Sein einziges Kind verstarb früh und was seinen Erben anging … Der klebte am Boden unter einem Baugerüst.

Er riss sich zusammen und schob die Gedanken beiseite. Seufzend überflog er die Akten und las die Randnotizen von Eleonore. Sie hatte die Unterlagen perfekt vorbereitet, um ihm Zeit zu sparen. Er unterschrieb die nächste Stunde mit seinem Goldfederhalter die Aufträge und Korrespondenz der kommenden Woche. Akkurat stapelte er die erledigten Mappen auf der rechten oberen Ecke seines Schreibtisches und erhob sich. Zielstrebig ging er zur Wandvertäfelung neben der Bürotür, betätigte einen Griff und öffnete die versteckte Minibar. Im Augenblick brauchte er dringend einen Drink. Die teuren Whiskeys und Cognacs ignorierte er und schenkte sich einen Chantrè ein. Beherzt trank er aus, füllte ein weiteres Glas und kehrte an seinem Schreibtisch zurück. Den Gaumenschmeichler stellte er auf einen goldenen Untersetzer mit dem feinem Emblem D. Krane. Eigentlich ein billiger Fusel. Das kostbare daran war für ihn die Erinnerung, die er in seinem Herzen bewahrte.

Damals gründete er die Firma mit seinem Vater zum Zweck der Hirnforschung. Bahnbrechenden Ideen, um die Welt zu verändern. Und diese antwortete zunächst mit grausamer verdurstender Ablehnung, ehe dankbare Begeisterung folgte. Die Anfangszeit verlangte ihnen alles ab und nicht selten standen 18-Stunden täglich an. Seinem Vater konnte das nichts anhaben. Er strahlte Optimismus selbst mitten im Weltuntergang aus und prostete dem Schicksal überlegen zu. Am Ende eines nervenaufreibenden und erfolglosen Tages, an dem Damien aufgeben wollte, kramte sein Vater im Geldbeutel umher und entdeckte ein verwaistes Fünfmarkstück. Zu einer Zeit, in der Geldautomaten und Rund-um-die Uhr Bankschalter Fremdwörter darstellten. Eine winzige Barschaft, die seinem Vater genügte. Ahnungslos zerrte er ihn zu einer Tankstelle. Es reichte gerade für einen o,1 Liter Chantrè, den er niemals vergessen sollte. Um Mitternacht stießen sie mit einem großzügigen Schluck für jeden auf ihre glorreiche Zukunft an. Sein Vater sagte zu ihm: „Aufgeben ist keine Option für einen Krane. Nicht einmal im Jenseits.“ Seither bewahrte er immer eine Flasche in seinem Vorrat, um ihn an diesen Schwur zu erinnern. Den Tag, an dem sein Vater ihm einen unbeugsamen Willen einprügelte.

Ihm blieb keine Zeit, um in Wut zu schwelgen. Er musste eine Aufgabe erledigen. Eine, die das Schicksal der Welt betraf.

Es kostete ihn Jahrzehnte, mit akribischer Präzision sein Vorhaben zu planen und verborgen vor aller Augen in seine Firma zu integrieren. Einzig, um das kosmische Gleichgewicht herzustellen. Jedes Detail musste durchdacht und eingepasst werden. Peinlich genau an seinem bestimmten Platz liegen. Nur dann konnte er frei denken und fühlte sich sicher, wenn Ordnung und Kontrolle herrschte. Überflüssiges verabscheute er. Sein Büro versprühte in seiner Eleganz einen Hauch Askese. Er nahm die Seiko von seinem linken Handgelenk, drehte sie um und zog einen kleinen Messingstift aus der Unterseite heraus. Seine rechte Hand tastete sich entlang der fünfzehn Zentimeter hohen Zierblende unter der Tischkante. Schnitzereien von antiken Göttern starten mit grimmigen Gesichtern in den Raum, abstoßend und im rauen Kontrast zu seiner klaren Schönheit. Das Antlitz einer Muse lotste ihn, ein Lorbeerkranz umspielte ihr Haupt. Damien berührte zärtlich die filigrane Arbeit, ehe er ihren daumengroßen Kopf leicht zur Seite schob. Dahinter befand sich ein winziges Schlüsselloch, das er mit dem Messingstift aus seiner Uhr öffnete. Eine abgegriffene braune Akte, deren Nähte an mehrere Stellen eingerissen war. Er platzierte sie auf seinen Schreibtisch und trank einen kräftigen Schluck. Entschlossen löste er die Gummibänder und klappte das Deckblatt um. Seite eins, persönliche Angaben:

Adresse: Rochusstraße 13

Geschlecht: männlich

Familienstand: verheiratet

Alter: 37

Größe: 1,79

Beruf: Finanzexperte

Ehefrau: Aime

Kinder: keine

Er überflog Angaben des psychologischen Gutachtens und stoppte in der Spalte:

Mentale Verfassung: Resilienz

Eine rostige Büroklammer hielt ein paar Vintage Fotos festgeklemmt. Auf dem obersten posierte grinsend ein sympathischer Kerl mit seiner überglücklichen Frau im Arm vor dem Eingang zum Schuhmuseum. Damien schüttelte den Kopf und breitete die Sammlung vor sich aus. Überwiegend dieselbe Person, allein beim Mittagessen, mit Kunden, Kollegen und ihn selbst. Die Perspektive zeugte von heimlich aufgenommen Bildern, bis auf eines. Darauf trug er einen schwarzen Anzug, der seine breiten Schultern betonte, der Kragen offen. Die Frau ein schulterfreies Kleid. Ihre langen Locken hochgesteckt, einzelne Strähnen umspielten ihr mandelförmiges Gesicht. Sie lag in seinen Armen in einem alten Ruderboot, das im Wasser trieb. Umringt von einem Meer aus roter und cremefarbener Rosenblätter in einer klaren Spiegelung des Himmels. Das Hochzeitsfoto. Ein grausamer Scherz des Schicksals. Die Vorahnung des Jenseits ereilte ihn wenige Monate später. Damien betrachtete lange die Momentaufnahme, tiefe Traurigkeit befiel ihn. Sanft berührte er mit seinen Fingerspitzen den Namen, der über den Angaben der Akte thronte:

Philip Mors

„Es tut mir leid, Philip. So unendlich leid, aber ich hatte keine Wahl.” Er tastete sich weiter zum Gesicht von Aime. „Und sie auch nicht.“

Lange recherchierte er und führte verschiedene Telefonate, die über die nächsten Stunden entscheiden würden. Allerdings blieb der für ihn wichtigste Anruf aus. Er wurde nervös, hasste es, warten zu müssen. Es bedeutete, dass die Dinge nicht nach Plan verliefen und unnötige Zeit kosteten, die Komplikationen auszubügeln. Das dreifache Glockenspiel der Turmuhr leitete sein Vorhaben ein. Gefasst schnappte er sich seinen ledernen Aktenkoffer und schloss sein Büro ab. Mit dem Fahrstuhl gelangte er ins Erdgeschoss. Damien pflegte in angespannten Situationen seine linke Hand in stetigem Rhythmus zu einer Faust zu ballen und zu öffnen. Diese Marotte erkannten näherstehende Personen, vor Fremden versuchte er es zu verbergen. Wem die Nervosität ins Gesicht stand, verlor in seinem Geschäft. Vor ihm lag eine heikle Aufgabe, und die Verzögerung des Anrufs zwang seinen inneren Tiger, an der Gitterwand entlangschleichen zu lassen.

Sobald er in der Lobby ankam, kontrollierte er seine Unruhe und hielt seine geballte Faust fest. Der imposante Wachmann saß an seinem Platz am Empfang und überprüfte die Monitore.

„Ist noch jemand im Gebäude?“

„Nein, Sie sind der letzte.“

„Danke Mike, schließen Sie ab.“

Mike erinnerte an einen Wrestler, massige muskulöse Statur. Er floh vor vielen Jahren mit seiner Familie nach Deutschland und suchte Arbeit. Was ihm an Sprachkenntnissen fehlte, glich sein Ehrgeiz aus. Er sprach vor. Bei ihm persönlich, indem er ihn in der Tiefgarage abpasste. Zwei Worte änderten dessen Leben: Biite Arrbeid. Damien mochte den jungen Westafrikaner von Anfang an und schätze seinen Mut. Er gab ihm eine Chance und unterstütze ihn. Mike lernte in kürzester Zeit perfektes Deutsch und dreht seither seine Inspektionsrunden. Ein Schatten, der nahtlos mit der Dunkelheit verschmolz.

„Wird erledigt. Gute Nacht Herr Krane.” Das freundliche Teddybär-Gesicht von der Elfenbeinküste lächelte breit und entblößte blankpolierte Zähne.

Damien nickte und ging. Draußen wartete eine schwarze Limousine der S-Klasse. Sein Fahrer öffnete ihm die hintere Beifahrertür. „Guten Abend Herr Krane. Wünschen Sie nach Hause gefahren zu werden?“

„Ja Toni. Vielen Dank.“ Er stieg ein und legte seinen Aktenkoffer neben sich.

„Sehr gerne.“ Sein Chauffeur setzte sich ans Lenkrad und fuhr langsam vom Parkplatz.

Erst jetzt entspannte Damien seine linke Hand, indem er sie öffnete und mehrmals die Finger streckte. Lehnte sich zurück und schloss einen Moment die Lider. Es klingelte. Flink fischte er sein Handy aus seinem Mantel und überprüfte die Nummer. Schlagartig wich die Müdigkeit von ihm ab. Endlich.

„Ja.”

„Der Job ist erledigt. Sie haben die Überreste vom Asphalt gekratzt und mitgenommen.“ Die Stimme klang weiblich.

Erleichtert atmete er tief durch. „Wurden Sie beobachtet?“

„Nein. Der Tipp kam von einer Quelle, die nie zu uns zurückverfolgt werden kann.“

„Gut. Bleiben Sie weiter an dem Fall dran. Ich kümmere mich um … den Rest.“

Er beendete das Gespräch und schaltete das Smartphone aus. Mit einem Klicken entriegelte er seinen Aktenkoffer, klappte den Deckel ein wenig hoch und versteckte das Handy in einem Seitenfach. Seine Augen überflogen den Inhalt, insbesondere die Pistole, die er in seinen Mantel verstaute und entschlossen den Koffer zuklappte.

„Toni, eine Planänderung. Fahren Sie bitte in die Rochusstraße 13.“

„Sehr wohl.“ Er bog an der nächsten Kreuzung links ab und folgte dem mittleren Ring.

Damien hielt die Lider geschlossen. Das rasche Hin und Her zucken der Augen könnte als REM-Phase gedeutet werden. Er träumte nicht, er visualisierte den Ablauf der nächsten zehn Minuten. Das Hochzeitsfoto von Philip und Aime blitze auf. Sie im wunderschönen Vintage Kleid, er im dunklen Anzug. Beide lächelten verliebt. Strahlten zeitlose Eleganz aus, eine junge Unschuld voller Glück. Damien erinnerte sich: Die perfekte Feier für den perfekten Tag, von ihm arrangiert auf seinem Landsitz. In seiner väterlichen Freundschaft plante er mit den beiden das Haus und kannte jeden versteckten Winkel in ihrer zweistöckigen Villa. Fotos, Unterlagen, Pläne und Aufrissmaße. Er wusste exakt, wo die Leitungen verliefen, welche Zimmer miteinander verbunden waren, wo selbst die unbedeutendste Vase stand. Alle Verstecke die Hinterhalte boten. Viel Zeit, um die Daten an Toni weiterzureichen und vorzubereiten, was gestern Nacht mit Philips Tod begann.

Je näher die Limousine dem Ziel entgegenfuhr, umso mehr ballte er die linke zur Faust, bis sie zitterte. Er spielte die kommenden Ereignisse gedanklich durch, suchte in seiner Vorstellung nach Schwachstellen und Fehlern. Jede winzige Möglichkeit des Triumphs für seinen Feind. Den blinden Fleck, der sein Vorhaben vereitelte. Könnte ein Detail zu ihm führen? Folgten sie seiner Spur oder gab es Abzweigungen, die er übersah? Konnte er belastet werden? Er entdeckte keinen Makel. Der Masterplan würde einwandfrei funktionieren, sobald er sie beseitigte, um den Stein ins Rollen zu bringen. Damien entspannte innerlich. Ein Linsen auf seine Seiko gewährte ihm drei Minuten, bis er bei ihr ankam. Töten strahlte eine wohltuende Ruhe in ihm aus.

Die Limousine bog langsam ohne Licht in den Rochusweg ein. Menschenleere Straßen und stockdunkle Neubauten täuschten eine Ruhe vor und sie konnten keine Zuschauer gebrauchen. Toni ließ den Wagen vor der Einfahrt zur Nr. 13 ausrollen und schaltete den Motor aus.

„Wir sind da.“

Im Rückspiegel starrte Damien eine hellblaue und bernsteinfarbene Iris an. Entschlossenheit ohne die geringste Spur von Müdigkeit oder Sorge, erwiderte den Blick. Toni entriegelte leise die Wagentür, stieg aus und richtete seinen Kragen über dem Jackett zurecht. Lockerte die Krawatte und öffnete behutsam die hintere Tür für ihn. Die beiden Männer nickten sich kurz zu und schlichen die Einfahrt hinauf. Der kahlköpfige Chauffeur mit dem gepflegten dunklen Kinnbart trug einen eleganten schwarzen Anzug. Was ihm an Gewicht fehlte, machte er durch Intelligenz und Schnelligkeit wett. Sein bester Schutz, der zugleich tödlich und effizient diese Art von Geschäft erledigte.

An der Eingangstür reichte er ihm einen nachgemachten Hausschlüssel. Toni setzte eine spezial Sonnenbrille mit Filter auf und zog seine Waffe. Geräuschlos sperrte er auf und schlüpfte mit Damien in seinem Rücken hinein. Im Haus blieb es still. Flink und lautlos überprüfte der drahtige Leibwächter das geräumige und offen geschnittene Erdgeschoss. Wenig später lotste er ihn ins Obergeschoss. Das Mondlicht schien durch das Fenster im Treppenhaus herein und verstreute einen schwachen blauen Schimmer. Auf der ersten Empore stellten sich Damien die Nackenhaare. Sie waren nicht allein.

Zeit: 21:50 Uhr

Bewusstsein: Philip Mors

Ort: München, Rochusstraße

Angus führte mich durch den lichten Ort, den ich alles andere Taufen würde, aber mit Sicherheit nicht Jenseits. Die Schutzengelsprozedur ging zu meinem Verblüffen einfach vonstatten: gar nicht. Nachdem ich den Schock verdaute, Aufpasser für meine Ex-Frau und hoffentlich bald wieder Frau zu sein, lotste er mich in dem gleichmäßigen Einheitsbrei umher oder hindurch. So genau konnte ich das nicht sagen. Vorne, hinten, unten, oben … überall weißer nebliger Schimmer. Mich beschlich das Gefühl, absichtlich verwirrt zu werden und zweifelte an dieser „Gottes-Fehler-Nummer“.

Meine ersten Gehversuche fielen mir wegen der Orientierungslosigkeit schwer. „Engel gehen nicht, sie schweben“, erklärte er mir. Das hörte sich zwar ziemlich beeindruckend an, aber voranzukommen, wenn die Beine fehlten, mündete in verzweifelten Zuckungen und Beinahebauchplatschern. Ich musste lernen, stehen zu bleiben und mich vorwärts zu denken, weil dieses Leuchten in mir mein reines Bewusstsein darstellte. Schmerzlich erkannte ich, dass mir der Verstand geblieben war, um überhaupt agieren zu können. Ich holte tief Luft und verharrte einen Moment. Dass mir die Engelausbildung alles abverlangte, davon stand nichts im Kleingedruckten.

„Angus? Es wäre einfacher, wir denken uns zu meiner Ex.“ Ich kapiere es nicht. Meine Gedanken bewegen mich vorwärts, dennoch müssen wir durch das Jenseits schweben? Darf ich das bei uns sagen? Stehen bleiben? Oder hören wir zu schweben auf? Er drehte sich zu mir um und hob gestikulierend seinen Arm.

„Philip, künftig bewegst du dich mit deinem Denken vorwärts. Das ist richtig. Du bist verwirrt und brauchst Zeit, mit deiner neuen Lichtgestalt umgehen zu lernen. Beim Anblick des Himmels verfällst du in alte Gewohnheiten. Daher … Wir … stellen deine Orientierung neu ein. Vertrau mir.“

Aha. Mir fehlt hier quasi die Navigation, obwohl die Zeit für meine Verflossene drängt? Kaum formulierte ich die Frage im Geiste, entdeckte ich den Nachthimmel über mir und wir standen mitten in meinem ... Vorgarten? Verblüfft sah ich mich um. Die lichte Ewigkeit fort. Es fühlte sich gut an, auf Mutter Erde zu sein. Staunend beugte ich mich herab, berührte voller Freude das Gras und musste den nächsten Schock verdauen. Ich griff in den Boden hinein und versank darin.

„Wahh …!“

„Ganz langsam“, er hielt mich an meinen Oberarm gepackt. Ein sehr beklemmendes Gefühl, bis zum Nabel im Boden zu hängen. Mit einem Ruck zog er mich hoch auf das Weiche und stützte mich, bis ich zu wackeln aufhörte und allein stehen konnte. Meine Hand glitt dabei in sein Licht, ohne es zu greifen.

„Was …?“ Und wieso kannst du Mistkerl mich festhalten, pfefferte mein angekratztes Ego hinterher.

„Wir müssen wirklich zu deiner Frau.“

„Ex-Frau!“ Meine Wut über das Miststück kroch meine nicht mehr vorhandene Galle hoch. Sie hatte mich verlassen. SIE! Und ist mit meinem Boss durchgebrannt, während ich tot in einem Sarg vermoderte und ihr erneut den Hintern aus der Kloake ziehen durfte.

„Ex-Frau, Frau. Das ist unerheblich für deine Aufgabe.“ Er schwebte voran auf die White Star zu, mein ganzer Stolz. Ein Einfamlienwohnhaus in Anlehnung einer südländischen Villa. Dieser Knilch ahnt nicht, wie viel Mühe es mich kostete, einen antiken echten Eichenbrikettfußboden aufzutreiben. Zum Glück musste die Dinger ein anderer Stück für Stück monatelang festkleben …

„Philip? Kommst du?“

Ich seufzte und schob meine Emotionen beiseite. Vorsichtig blieb ich hinter ihm und wenige Meter vor dem Eingang stehen. Das Wiedersehen stellte ich mir anders vor. Ein Gefühl von dunklem Unheil beschlich mich. Mein Aufseher verharrte an der Eingangstür, beobachtete mich mit hängenden Armen. Sein gesichtsloses Antlitz verstörte mich noch und ich konzentrierte mich auf seinen Körper. Vereinzelt erkannte ich darin Kontraste und Muskelpartien. Erst im fahlen Mondlicht offenbarte sich das wundersame Leuchten von uns Engeln. Neugierig betrachtete ich meine Hände. Die schlanken Handrücken und Fingerglieder, die zart von innen heraus strahlten, ausgehend vom Herzbereich. Ein Räuspern holte mich in die Gegenwart zurück. Widerwillig näherte ich mich der Haustür.

„Beruhig dich. Sie sieht dich nicht.“ Seine hohle Phrase verunsicherte mich mehr als sie nützte. Die sterbliche Angst in mir wollte weg. Diese ganze Situation fühlte sich ... falsch an. Ein Magengeschwür, das schmerzte und ich am liebsten für den gierigen Skalpellwetzer herausreißen würde. Blieb mir tatsächlich nur diese Wahl?

„Angus … warte!“

„Wir müssen uns beeilen Philip. Jeder Herzschlag, in dem du untätig bist, verringert ihre Überlebenschancen.“

„Ja, ja, schon kapiert. Auswirkungen et cetera. Was ist, wenn sie mich spürt? Menschen fühlen uns ständig und machen allerlei ... Esoterik-Quatsch und so’n Zeug, um uns zu ... beschwören.“

Ein lautes Lachen, sichtlich amüsiert von meinen Bedenken. „Philip, deine blühende Fantasie in Ehren. Nichts dergleichen wird geschehen. Vergiss, was du auf Erden über uns erfahren hast. Kein Sterblicher kann begreifen, was wir sind. Vielleicht spüren sie unsere Energie, manche mehr und manche weniger. Glaub mir, sie können uns definitiv nicht sehen oder beschwören.“ Er legte mir die Hand auf meine Schulter. Ich atmete tief aus und hoffte, dass dieser Albtraum bald ein Ende fand. Entschlossen drehte er sich um und entschwand in das Innere. Widerwillig folgte ich ihm und, wie sollte es anders sein, glitt mitten durch die Tür.

Im Eingangsbereich erstarrte ich. Der Alarm blieb still und die bösen Polizisten aus der Hölle grillten vermutlich ein verirrtes Schaf. Waren diese seltsamen Gedanken in meinem momentanen Befinden normal? Ich schüttelte meinen Kopf und zwang mich zur Ruhe. Erlebte mein Domizil, indem ich jahrelang gelebt hatte, mit einer neuen Erfahrung. Das Mondlicht schimmerte durch das Fenster im angrenzenden offenen Wohnzimmer und tauchte das Erdgeschoss in einen blauen Schein. Geborgen konzentrierte ich mich auf den Eichenboden, sah die vertrauten Mosaikmuster und mein ungutes Gefühl verflog – vorerst. Dafür stellte sich ein neues ein. Diebisch schlich ich mich in der Nacht in unser Haus, um meine Liebe zu beobachten und zu überwachen. Im Fachterminus Spannen genannt. Diese Emotion missfiel mir gänzlich und ich empfand es verbrecherisch, anwesend zu sein.

„Es geht vorbei, Philip.“

Erschrocken fuhr ich zusammen. Angus stand neben mir und redete in normaler Lautstärke. Für mich klang es nach einem Presslufthammer, der gleich die Polizei aufmarschieren lassen würde.

„Bist du wahnsinnig?“, hauchte ich.

„Warum flüsterst du?“

Ich zuckte erneut. „Weil …“, ich räusperte mich und hob die Stimme. „Weil ich einen wütenden Liebhaber mit der Schrotflinte erwartet habe.“

Er lächelte. „Ihr Sterblichen und eure Fantasie.“

„Liest du meine Gedanken?“, fragte ich ihn barsch.

Das Dummy-Gesicht blieb ausdruckslos, stattdessen straffte er die Schultern. „Nein, das können wir nicht. Ich weiß, was in dir vorgeht. Es muss sich … befremdlich anfühlen, mit Emotionen ein lichtes Wesen zu sein."

„Moment. Du, mein Schutzengel weißt …? Obwohl du mir vor kurzem versichert hast, dass mein Fall versehentlich und einzigartig in der Jenseits-Chronik ist?“

Er legte den Kopf schräg. „Dieses Empfinden ist menschlich. Misstrauen, Scham, Wut und weitere. Sie beherrschen dich und dein Verhalten. Ich wollte dir mit meinen Worten Empathie aussprechen.“

Der Satz hätte jeden Kunden überzeugt. Einem Verkäufer, der selbst seine Oma gegen ein Vermögen verschacherte, klang das einstudiert. Just fing er an, intensiv grüner zu strahlen, und bestätigte meinen Verdacht. Eifrig nickte ich und schwieg. Er huschte ohne ein weiteres Wort die Treppe hinauf, wo sie vermutlich um diese Uhrzeit schlief. Neben ihm. Mir graute, meinen Chef mit ihr anzusehen ... Nein. Darüber wollte ich nicht nachdenken und klammerte meine Aufmerksamkeit an etwas Reales.

Ein Strauß roter Rosen stand auf der Wandkommode im Flur. Aime liebte es, von frischen Blumen umgeben zu sein. Stets dekorierte sie das Haus mit einem bunten Duft. Ich schmunzelte. Mir fielen die vielen Momente ein. Ich, ihr heimlicher Verehrer, schickte ihr anonym die wundervollsten und seltensten Blumenarrangements, um sie zu überraschen. Es blieb lange Zeit das geheime Spiel, um unsere Liebe und Respekt auszudrücken. Allerdings erinnerte ich mich nicht mehr, an welcher Gabelung es aufhörte und wir anfingen, getrennte Wege zu gehen ...

Seltsam. Seit wann erkenne ich nachts bunte Rosen? Verwundert schaute ich mich um und betrachtete die Objekte intensiver. Aus dem winzigsten Gegenstand drang ein feiner leuchtender Schimmer hervor, als ob es ... insgeheim aus Licht bestand, überzogen mit fester Materie. Ein filigranes Leuchten aus dem Inneren in seiner eigenen besonderen Farbnuance. Ertappt starrte ich zu Angus, der mich auf der Hälfte der Treppe mit verschränkten Armen beobachtete.

„Deine Wahrnehmung wird sich erweitern, je länger du ein Engel bist. Lass uns nach oben gehen.“

Ich folgte ihm die Treppe hinauf und registrierte, dass er sich zur Wanduhr umdrehte, die 22:00 Uhr anzeigte. Hat er es eilig oder sie?

Wenige Sekunden später standen wir vor der Tür zu meinem ehemaligen gemeinsamen Schlafzimmer im oberen Stockwerk. Es überraschte mich, dass mein Haus auch im Obergeschoss seit dem Tag meines Rauswurfes unverändert aussah. Keine Spur von dem neuen Liebhaber, meinem Chef Damien Krane. Alles wirkte … ordentlich, steril und sauber. Lebt Aime inzwischen bei ihm? Je länger ich Angus beobachtete, umso angespannter erschien er mir. Er flackerte gelegentlich, wandte sich dem Fenster zu und starrte hinunter in die Einfahrt. Meine zweifelnde Vorahnung verstärkte sich stetig und entwickelte sich zu einem ausgewachsenen Magengeschwür.

„Was ist?“ Wovor hast du Angst?

Er drehte sich abrupt um. „Als Schutz ist es deine Aufgabe, wahrzunehmen, was deinen Schützling betrifft. Jede Schwingung, jedes Geräusch ist lebenswichtig, willst du das Schlimmste verhindern.“

War das eine Lektion aus dem Handbuch, ‚Wie werde ich ein guter Schutzengel, der seine Schützlinge versehentlich sterben lässt?’, wollte ich fragen und beherrschte mich. „Was genau tue ich, bei Gefahr? Glühbirnenhaft flimmern? Ich schaffe es nicht dich anfassen, geschweige jemanden aufhalten.“

„Das zeige ich dir, sobald es so weit ist.“ Warum erstaunte mich die Antwort nicht?

Angus spähte erneut aus dem Fenster und widmete sich anschließend der Tür zum Schlafzimmer, die plötzlich eine neue Bedrohung für mich darstellte. Das Grauen dahinter, fürchtete ich in meiner bisherigen Existenz am meisten.

Zeit: 22:00 Uhr

Bewusstsein: Damien Krane

Ort: München, Rochusstraße

Zweimal tippte er Toni auf die rechte Schulter, der einen Moment erstarrte und lauschte. In dem Haus befanden sich zwei weitere Präsenzen. Vorsichtig schlichen sie die restlichen Stufen hinauf in den ersten Stock und verharrten. Damien schloss die Lider und entsandte seinen Geist. Der Flur vor ihnen erstreckte sich über fünfzehn Meter, von dem links und rechts jeweils drei Zimmer abgingen. Er öffnete die Augen und deutete mit dem Zeigefinger zur Tür vor ihnen und positionierte sich daneben. Das Bad neben dem Schlafzimmer. Beide Männer nickten kurz, ehe Damien mit der Geste seiner linken Hand stumm herunter zählte. Drei-zwei-eins. Toni drückte behutsam die Klinke, während er die Tür aufriss, die mit einem Krachen gegen die Wand donnerte. Dann stürmte er hinein.

Aime stand in dem dunklen Raum am Fußende des schweren Boxspringbettes. Sie erwartete ihn angezogen, die Arme eng um den Körper geschlungen. Ihr Gesicht lag im Halbschatten. Furcht sprach aus ihr. Er zog die Waffe aus seiner Manteltasche und richtete sie auf den Boden, den Finger hielt er am Abzug.

„Jetzt wirst du mich auch beseitigen?“, fragte sie leise, fast brüchig.

„Ja. Zu deiner Beruhigung: Er dürfte nichts gespürt haben.“ Damien erwähnte es sachlich und beiläufig, als verlese er einen Geschäftsbericht. Aus dem Badezimmer nebenan drang ein dumpfes Krachen, gefolgt von einem Rascheln. Unter dem Türschlitz blitzte es. Stille. Ein Schrei. Toni, oh mein Gott. Er schwankte kurz und zielte auf die Schiebetür.

Aime stierte panisch zwischen ihm und dem Ausgang zum Flur hin und her. Sie wollte schnellstmöglich raus. Er stand direkt davor und versperrte ihr den Fluchtweg. In ihrer Verzweiflung schielte sie zum Ankleidezimmer im Nebenraum. Nur hinter dem Spiegel schlüpfen, der die Öffnung optisch abtrennte und sie gelangte hinaus. Vorsichtig trat sie ein paar Schritte rückwärts. Er kam ihr zuvor und schüttelte langsam den Kopf. Nebenan herrschte seit Sekunden Stille, ein schlechtes Zeichen. Seine Linke näherte sich dem Türgriff. Mutig wagte sie sich ein Stück weiter nach hinten. Eine halbe Umdrehung und sie würde ihm entkommen …

„Bleib genau da stehen!“, zischte er und schwenkte den tödlichen Lauf in ihre Richtung.

Erstarrt flehte sie. „Damien …”, die Stimme erstickte.

„Sei still …“

„Bitte.“ Ein Flüstern. Stirnrunzelnd betrachtete er sie. Die Lider geschlossen schweifte seine Wahrnehmung umher. Dann richtete er seine eiskalte Iris auf Aimes geweiteten Pupillen und feuerte sein Werkzeug des Todes ab. Ein gedämpfter Knall blieb in dem einstigen Liebesnest zurück. Die zerstörende Gewalt drang für ihn beinahe zärtlich in das schlagende Herz ein.

Zeit: 22:05 Uhr

Bewusstsein: Philip

Ort: München, Rochusstraße

Wäre ich ein Mensch, würde mir bei dem Anblick das Blut in den Adern gefrieren. Als Toter fühlte ich anders. Etwas starb in dieser Nacht tief in mir und tauchte mich in eine Finsternis, die mich lange festhalten sollte. Mein eigenes Licht flackerte und erlosch. Die Welt um mich entwickelte sich zu Asche. Vor meinem Geiste hallte das grausige Abbild des Negativs nach.

„Philip? Philip! Bleib bei mir!“

Ich hörte Angus nicht. Ich hörte niemanden mehr. Blut! Im gesamten Schlafzimmer! Ein Massaker des Todes. Eine furchtbare Wahrheit, die meinen schlimmsten Alptraum besiegelte.

„Philip! Verdammt! Tu mir das nicht an.“

Ich ertrug es kaum, die klebrige Substanz anzusehen. Diese getrocknete, bordeauxrote, fast schwarze Masse, die sich schwer abwaschen ließ und mit UV-Licht ewig nachweisbar. Der widerliche, metallische Geruch nach Eisen und Jenseits. In Kriminalfilmen und Thrillern sah ich es duzende Male, während ich gut unterhalten mit Popcorn und Cola vor Spannung im Kinosessel klebte. Getrockneter Lebenssaft am Ort des Verbrechens. Schaurige Szenen mit verdrehten und entstellten Körpern. Statisten und Puppen, die eine Illusion erzeugten, um den Zuschauer ein angenehmes Kribbeln zu schenken. Und im besten Fall einen großartigen Ermittler, der analysierte und bei etwa 80 Minuten den Täter präsentierte. Der Zuschauer ging glücklich in sein kuscheliges Zuhause und wusste, Verbrechen wird in der Realität bestraft. Dort sollte Mord sich gefälligst weit entfernt von Heim und Herd zutragen.

Was blieb, wenn sich eines Tages das eigene Schlafzimmer in einen Tatort verwandelte? Die Tote darin die Liebe des gefallenen Engels in Ausbildung war, der jetzt ermittelte? Als Mensch eine Horrorvorstellung und grausam anzusehen. Für mich, den Hauptdarsteller, die apokalyptische Hölle. Blut zu sehen bedeutet in meinem Zustand Schmerz in der Seele, der mein Sein ins Nichts zog. Es verwandelte sich in gefräßige Löcher fremder Dimensionen, die mich gierig anstarrten und glauben ließen, dort unten für alle Ewigkeit gefangen zu sein. Eiseskälte beschlich mich und schnürte mir die Energie ab. Der Raum übersät mit den toten dunklen Öffnungen, hinter denen düstere Schemen vorbeizogen.

„Wir haben ein Problem.“

Schwach vernahm ich Angus Stimme. Unfähig, mich von dem schrecklichen Anblick loszureißen. Inmitten des Ehebettes, indem Aime vor sieben Tagen ein letztes Mal in meinen Armen gelegen hatte, befand sich der größte und schwärzeste Schatten. Der Umriss einer Frau.

„Er flackert, ihr könnt aufhören.“ Die Worte pochten dumpf und unverständlich an mein Bewusstsein.

„An...gus?“ Ich fühlte mich weit weg.

„Philip? Kannst du mich hören?“

Er zog mich auf die Füße und stützte mich. Mein Kopf sackte auf die Brust, meine Beine knickten ein. Ohne ihn wäre ich sofort wieder zusammengesunken.

„Hey. Ich verstehe, dass es anstrengend ist. Aber du musst zurückkommen.“ Ein Schütteln rüttelte an mir. Ich wehrte mich, in diese grausige Welt zurückzukehren, die meine Liebe vernichtete. Mein Selbst trudelte in einen bodenlosen Abgrund und wollte sterben. Ein verzweifelter Versuch, wie ich gleich bemerken sollte, denn Rache ist ein bittersüßes Gericht, das kalt gegessen unglaublich belebend schmeckte.

„Komm schon.“

Wozu reagieren? Lande ich jetzt in der göttlichen Komödie, weil dem Leibhaftigen meine Visage nicht gefällt?

„Hörst du mich?“

Nein, du verdammter Drecksack! Seltsamerweise bekam ich von irgendwoher Lebenskraft und meine Beine hörten auf zu zittern.

„Komm endlich zu dir, Philip! Der Mörder ist hier."

Autsch, das saß. Der Mistkerl versteckt sich in meinem Haus? Das Schwein kauf ich mir. Ich richtete mich im Zorn auf und stieß Angus von mir, ohne es bewusst wahrzunehmen.

„Wo … ist er“, verlangte ich zu wissen und taumelte.

„Folge mir.“ Er entschwand in den Flur hinaus. Ich verharrte Sekunden im Schlafzimmer und schaute auf den dunklen Fleck. Noch gestattete ich mir nicht zu trauern und wollte mich abwenden. Just nahm ich im Augenwinkel eine Lichtreflexion wahr. Zögernd näherte ich mich der schummrigen Lichtquelle. Ein goldener Bilderrahmen lag verkehrt herum auf dem Boden. Ich schielte zur Tür. Angus kam nicht zurück und ich hob den Rahmen auf. Erstaunt registrierte ich meine neue Fähigkeit, Dinge bewegen zu können und freute mich innerlich, sie bei nächster Gelegenheit an meinem unfähigen Flatterheini zu testen. Das Bild in meinen Händen erstrahlte im hellsten Goldgelb und zartem Rosé. Ein junges Paar im glücklichsten Ereignis ihres gemeinsamen Lebens: das Hochzeitsfoto von Aime und mir. Normalerweise entsorgte eine Frau nach ihrer Trennung das Foto des Ex-Mannes von der Liebesspielwiese mit dem Neuem. Warum liegt es neben dem Bett?

Ich begab mich ins Erdgeschoss, wo mein Begleiter angespannt hin und her marschierte. Er deutete zu meinem Büro.

„Dort drin.”

Zornig wappnete ich mich und hielt inne. Er wartete.

„Soll ich ihn anglotzen oder … töten?”

„Er ist ein Mörder.” Seine Haltung verursachte mir Unbehagen. Der Kopf leicht geneigt wirkte er dämonisch. „Tu es.”

Ich holte meine ganze Wut hoch, glitt entschlossen durch die Schiebetür und zögerte. Eine hochgewachsene Gestalt in einem langen dunklen Mantel kritzelte im Mondschein eine Nachricht auf einen Notizblock. Seine Lichtfarbe ein Königsblau, das wellenförmig aus seinem Herzen pulsierte. Er stand mit dem Rücken zu mir am Schreibtisch in leicht gebeugter Haltung. Das tote Nichts in seiner rechten Manteltasche fesselte meine Aufmerksamkeit. Die Form einer Pistole, ein zarter, roséfarbener Schein wehte aus der Mündung. Ich wusste, wer vor mir stand und weigerte mich es zu glauben.

Mein Freund und Mentor soll verantwortlich sein? Zeitlupenartig schlich ich links an der Wand entlang. Ich wollte ihm ins Gesicht sehen, bevor ich ihn zerstörte. Mein Leben war eine einzige Lüge. Welcher Verbrecher trifft jahrelange akribische Vorbereitung damit, Freundschaften zu pflegen, ehe er die Tat begeht? Erinnerungen unserer gemeinsamen Zeit huschten durch meine Gedanken und zersplitterten im aufkeimenden Hass. Am Ende zerbrach das Bild eines tiefen Sturzes ins Leere. Schritt für Schritt rückte die Gewissheit näher, vor der ich mich am meisten fürchtete und zugleich sehnlichst erwartete. Sein wahres Gesicht. Das autoritäre erhabene Antlitz, das selbst im Alter mit faltigen Furchen aristokratisch und edel wirkte. Derselbe Mann, der mir vor Jahren meine Existenz in seiner Firma schenkte, meinen Reichtum ermöglichte und mir die Liebe meines Lebens vorstellte, hat sie umgebracht. Und wie ich schmerzlich realisierte  ...

... auch mich.

Gelähmt presste ich mich an die Wand, atmete hektisch und zitterte. Ich konnte es nicht. Es fühlte sich an, als ob ich meinen Vater töten würde. Es musste einen Grund haben. Mein Magen rebellierte und klammerte sich an den verzweifelten Versuch, dass es einem Irrtum entsprang. Damien beendete eilig seine Notiz, schob den Zettel ein und stürmte hinaus in die Nacht, während ich unfähig zusah.

Das Letzte, was ich erkannte war der leuchtende Abdruck. Einem Brandzeichen gleich glühten die einzelnen Buchstaben in meinem schwindenden Verstand nach, bevor sie verblassten:

C H R O M.

Ende der Leseprobe

Inhalte

1. Impressum

2. Warnhinweis

3. Vorwort

4. 1. Freitag - Philip Mors ist tod

5. 2. Freitag - Damien Krane bereitet sich vor

6. 3. Freitag - Philips Mörder ist ...

7. 4. Freitag - Damiens tödlicher Schuss

8. 5. Freitag - Ein Name in der Dunkelheit